Escorreguei na lama do riacho subterrâneo. A caverna mal iluminada estava de cabeça para baixo. Acho. Não consegui me erguer. Talvez a perna estivesse quebrada. Mas não sentia dor. Apenas uma angústia de estar preso numa caverna da Ordem dos Frades de São Francisco de Wycombe. A organização, fundada em 1.750, era antes de tudo um lugar que desdenhava da ordem estabelecida. Acreditavam que religião era para os fracos. “Fais ce que tu voudras”, em tradução muito livre: “faça o que der na telha”, era o lema da sociedade.

A luz era fraca. Embora fosse verão, eu sentia frio. O cheiro, a humidade, e a atmosfera viciada impregnavam meu nariz. Peguei o intercomunicador. Não havia sinal. Claro. Que idiota, eu. As únicas cavernas com sinal são os túneis do metrô e a caverna do Batman. Tentei levantar de novo. Caí. Vi uma marca vermelho escura no chão. Passei a mão na cabeça. Vinha de l . Ainda bem que era superficial. Se eu ainda estava pensando, o cérebro ainda funcionava mesmo que estivesse lento e assustado.

Éramos treze, incluindo o motorista. Saí da hospedaria logo depois do café da manhã e encontrei a turma na escola de inglês como segunda língua da rua Ridgmount, em Londres. Mr. Stout, um gigante da Cornuália, dirigia a van e nos contava estórias e curiosidades de cada lugar que visitávamos. Na hora do almoço paramos em um pub fundado em 1324. Não pude deixar de sentir um arrepio ao ver esta data gravada em estuque na entrada; era o mesmo ano em que Jacques de Molay, Grão Mestre dos Templários, foi queimado vivo em Paris.  Feliz, não pensei na fogueira, comi torta de carne e rins  e bebi meio litro de cidra na pressão. De barriga cheia e sonolento, sentei na última cadeira e partimos rumo à sede do Hell´s Club.

Estrada perfeita. Tédio. Nada de buracos, piadas ou canções. Mais meia hora de sonolência e acordamos na Abadia de Medmenham.

A igreja gótica com uma cúpula branca pousava no alto da colina ao lado de uma estrutura de portais em forma de hexágono. Vegetação luxuriante e gramado perfeito como um cenário do mundo das fadas.  Lugar de filme. Só faltava a música de fundo e os subtítulos. Logo ao lado, avistamos o mausoléu da família Dashwood e, depois de uma pequena caminhada e escorregadelas na relva molhada, a entrada das cavernas da turma do Inferno.

Clube exclusivo. Apenas uma dúzia de pessoas de alta linhagem. Entre eles o Conde de Sandwich IV e John Wilkes, jornalista e parlamentar libertário que inspirou a revolução americana. Por coincidência macabra, o homem que matou Abraham Lincoln quase um século depois, também se chamava John Wilkes.

Conta a lenda que, durante o verão, ali havia libações e festas às quartas e sábados. Em procissão, dois a dois, em roupas monásticas brancas, doze fundadores do clube se dirigiam para a celebração recitando o mantra “Peni Tentum”, uma corruptela de “Poenitens”. Adentravam então nas cavernas enfeitadas com pinturas eróticas e estátuas de deuses gregos: Priapo, Baco e Afrodite. Havia comida e bebida. Convidados e serviçais. Mulheres vestidas de freiras – que se despiam para eletrizar o ambiente – e convidados do sexo masculino, como Benjamim Franklin que morou uma temporada em Wycombe e que, além de ciência e política, gostava muito de comer e beber.

Como a gruta, que girava lentamente, minha cabeça começou a rodar também. Pensei que fosse o fim do mundo. Meu último dia sobre a terra. Mas de repente meus olhos viram um vulto que lentamente se transformou em gente. Vestido à moda antiga, fez uma mesura e sussurrou ao meu ouvido:

– “Tenha calma. Você não vai morrer nesse lugar profano. Seus amigos estão vindo te pegar.”

Acordei em um quarto de hospital. Me senti como um soldado ferido na guerra. Mas me emocionei ao ver minha colega de escola, Marta, também brasileira, sentada na cadeira do outro lado do quarto. Sorri para ela e disse:

– Obrigado por ter ficado comigo. De onde você vem?

Ela riu com desdém e falou em perfeito sotaque londrino:

– Fire

E desapareceu no ar.

*Osterne Feitosa fotografa e escreve. Em seu trabalho, tonalidades, pessoas, paisagens, cheiros, sonho e realidade, tudo se conecta em experiências que cristalizam um mundo mágico e possivel. Advogado e Contador de Histórias, Osterne Feitosa arteia com escrita, lentes e falas que nos apresentam o universo em sua leitura.